La ciudad desnuda

 

En esta ciudad sólo habitan grietas.

Aquí sólo queda el esqueleto de una guerra,

la hora indecisa de la tierra temblorosa,

un lago crecido que apesta a heces,

troncos desnudos sin copa,

la taquicardia de adictos a las balas.

 

Sólo quedan unos pocos

-cada vez menos-,

los que no se resignan al olvido,

los héroes de mármol con antorchas en sus camas.

Los edificios están vacíos.

 

Un niño apunta a transeúntes

dibujados en el pavimento

y grita con periódicos en el estómago:

¡La ciudad ha sido destruida!

 

(De “Ruinas del Árbol”, Editorial 400Elefantes. 2017)

 

 

 

 

 

 

 

Credo

 

Ella es el mundo que otros desgarramos

José Emilio Pacheco

 

 

Creo en la piedra que se lanza desde el espacio
para hacerse arena frente al mar.
Creo en la piedra antigua que la palabra usa para esculpirse universo,
y es llave que abre el sepulcro en la gran victoria sobre la muerte

 

se despedaza
y fracciona
como cráneos que se parten
al ocaso del pensamiento en el cosmos sacrosanto

 

la poesía es piedra que agrieta,
y vuelta pan del desierto
vislumbra desde el fondo de la propia existencia
provocando nueva luz de luz,
fuego inconsumible:
combustión de vida.

 

 

(De “Ruinas del Árbol”, Editorial 400Elefantes. 2017)

 

 

 

 

Palabra esculpida en cuerpo inhóspito

 

yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte...

Leopoldo M. Panero

 

Hay alguien durmiendo en mi cama

y no soy yo ni mi noche.

Alguien más respirando el destierro,

asido de esta cama bañada en sexo sin saberse legítimo o farsa.

Queda sólo la cerradura de estos ojos enrojecidos

en esta cueva de libertaria marihuana.

                                 Huele a mar

                                                          a arena

                                                                            a olvido.

La palabra gotea sobre la piedra

y cansada detona mi verdad suicida;

saberme el otro que está en mi cama.

 

(De “Ruinas del Árbol”, Editorial 400Elefantes. 2017)

 

 

 

 

Derrumbe

 

Lo triste no es morir.

Es nuestra salvación,

la manera de conceder al destino el privilegio

de resolver lo que no hemos concluido.

Lo triste es quedarnos a punto,

con la miseria ensartada en las manos llenas de mierda,

con el ¡Dios mío! a medio grito,

con la herida de hambre medio abierta,

y la cabeza desnuda y sin techo,

fracturada por el último derrumbe.

 

Septiembre 2017

 

 

 

 

Dios detesta a los pobres

 

Dios detesta a los pobres.

No es casualidad que en la franja centro

no se viva el esplendor de un eclipse total de sol

o el apocalipsis de una hiper luna sangrienta,

cada vez que es una posibilidad Él ciñe nubes estáticas

que lo oculten a los ojos paupérrimos,

porque no tienen para pagar una de sus maravillas

que llene de esperanza a testas vacías,

seque manos sudadas

y limpie pies sucios.

No es casualidad que los pobres no tengan cuatro estaciones,

pero en compensación vivan una vida azarosa

entre terremotos, inundaciones y sequías;

quitárselo sería lanzarlos a la muerte sin duelo,

porque la aventura del hambre y el temor de vida

es la cosecha extraordinaria de estas tierras.

Su diestra ensalivada siempre barre

de izquierda a derecha justo en el centro

donde el juego es más ameno.

Detesta a los pobres por ordinarios,

porque son los que más lo adulan,

porque son los que más persisten,

porque son los que creen.

 

Septiembre 2015

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